"Мне влюбиться?"…
пятница, 19 февраля 2010
=^_^=
I came to party.
You came to party.
Why don't we party together?
Кому это адресовано, тот поймёт о чём я..
You came to party.
Why don't we party together?
Кому это адресовано, тот поймёт о чём я..
четверг, 11 февраля 2010
=^_^=
Наконец-то, это случилось. Моя ролевая по Гравитации сегодня отмечает свой первый день рождения gravity.rolka.su
пятница, 05 февраля 2010
=^_^=
Мне может быть хорошо как с тобой, так и без тебя...
Мне может быть плохо как с тобой, так и без тебя...
Вывод: ты ничего не решаешь...
...и ничего для меня не меняешь.
Мне может быть плохо как с тобой, так и без тебя...
Вывод: ты ничего не решаешь...
...и ничего для меня не меняешь.
среда, 03 февраля 2010
=^_^=
Вот так вот начинается это утро...
Запись сделана с телефона, по дороге на работу, после того, как пришлось сказать одному хорошему человеку, что наше общение закончено. это больно и неприятно, но ещё больнее то, что происходит сейчас.
Прости Катя.. выхода нет.
Запись сделана с телефона, по дороге на работу, после того, как пришлось сказать одному хорошему человеку, что наше общение закончено. это больно и неприятно, но ещё больнее то, что происходит сейчас.
Прости Катя.. выхода нет.
среда, 27 января 2010
=^_^=
Нормальная психика. Можно дожить до последнего дня, твердя себе: жизнь логичная, жизнь прозаичная, жизнь нормальная. И я думаю, так оно и есть. У меня было время подумать над этим. Много времени. И я постоянно возвращаюсь к последнему изречению миссис Андервуд: Как вы понимаете, при увеличении числа переменных, постоянные никогда не меняются.
Я действительно в это верю.
Я думаю - значит существую. На моём лице растут волосы - я бреюсь. Мои жена и ребенок получили тяжелые травмы в автомобильной аварии - я молюсь. Это логично, это нормально. Мы живём в лучшем из возможных миров, поэтому дайте мне в левую руку сигарету "Кент", в правую - бутылку "Будвайзера", запустите "Старски и Хатч" и вслушайтесь в глубокомысленную фразу о том, что Вселенная плавно вращается в своих небесных подшипниках, Логика и нормальная психика. Как кока-кола, это реальность.
Но "Уорнер бразерс", Джон Д. Макдональд, Лонг-Айленд-драгуэй так же хорошо знают, что на каждого весельчака Джекила есть мистер Хайд, мрачная физиономия по другую сторону зеркала. и мозг, таящийся за этим лицом, никогда не слышал о бритвах, молитвах или логике Вселенной. вы поворачиваете зеркало бочком и видите искаженное отображение вашего лица, наполовину безумное, наполовину нормальное. граница между днем и ночью названа астрономами терминатором.
Другая сторона говорит, что логика Вселенной - это маленький мальчик в ковбойском карнавальном костюме, надетом по случаю Хэллоуина, чьи внутренности и ириска размазаны на целую милю по Интерстейт-95. Это логика напалма, паранойи, бомб в чемоданах, которые тащат на себе счастливые арабы, невесть откуда взявшейся раковой опухоли. Эта логика пожирает саму себя. Она говорит, что жизнь - мартышка на перекладине, она говорит, что жизнь крутится-вертится, как монетка, которую подбрасывают в воздух, чтобы определить, кому сегодня платить за ленч.
Никто не смотрит на эту сторону без крайней на то надобности, и я их понимаю.
Но приходиться, если голосуешь на дороге, садишься в машину, а пьяный водитель, разогнавшийся до ста десяти миль в час, заводит разговор о том, что его сегодня выгнала жена. Приходиться, когда узнаешь о каком-то парне, который решает покататься по Индиане, отстреливая детей на велосипедах. Приходиться, если сестра говорит тебе: "Я на минутку схожу в магазин", - а потом её убивают во время ограбления. Приходится, если слышишь угрозу отца убить твою мать. Это рулетка, но выигрывает тот, кто заявляет, что все подстроено. Не имеет значения, на какие номера делать ставки, маленький белый шарик будет прыгать, как считает нужным. И не долдоньте, что это безумие. Все более чем логично и нормально.
А главное, это вторая сторона зеркала отнюдь не снаружи. Она в тебе, с самого рождения, и она растет в темноте как грибы. Назовите её Подвальной Гадиной. Назовите термоядерным ленчем. Безумными нотками. Я воспринимаю сие как моего личного динозавра, огромного, склизкого, глупого, барахтающегося в вонючем болоте моего подсознания, которому не удается найти достаточно большую кочку, чтобы ему хватило на ней места.
Но это я, а рассказывать я вам начал о них, умненьких, мечтающих о колледже школьниках,: которые, образно говоря, заходят в магазин, а попадают под вооруженный налёт. о себе я ничего не сочиняю, все запротоколировано, впечатано в первые полосы. тысячи мальчишек, продающих газеты, раструбили обо мне на тысячи углов. мне уделили пятьдесят секунд Бринкли и полторы колонки - "Таймс". И вот я стою перед вами (образно говоря) и утверждаю, что абсолютно нормален. Да, наверху, одно рулеточное колесо подогнуто, но со всем остальным полный порядок, можете мне поверить.
Итак, они. Вы их понимаете? Мы должны это обсудить, не так ли?
- Вам разрешили вернуться на урок, мистер Дэкер?
- Да, - ответил я и достал из-за пояса револьвер.
Я даже не знал, заряжен ли он, пока не прогремел выстрел. Пуля попала ей в голову. Я уверен, миссис Андервуд так и не поняла, что произошло. Она повалилась на стол, а с него сползла на пол, с застывшим вопросительным выражением на лице. Нормален только я: я - крупье, я - тот, кто бросает шарик против движения вращающегося колеса. парень, который ставит деньги на чет/нечёт, девушка, которая ставит деньги на красное/чёрное... как насчет их?
нет четкого временного терминала, определяющего грань между жизнью и смертью. Чем зафиксировать границы этого перехода? отрывом пули от среза ствола и соприкосновением с плотью? соприкосновением с плотью и мраком? о названии и говорить не приходиться. Все меряется теми же мгновениями, ничего нового никто еще не придумал.
Я застрелил её. она упала. в классе повисла мертвая тишина, невероятно долгая тишина, мы все подались назад, наблюдая как белый шарик описывает круги, катится, подпрыгивает, замирает, движется вновь, с орла на решку, с красного на черное, с чёта на нечёт. я думаю, рулетка все-таки остановилась. Действительно думаю. Но иногда, в темноте, мне кажется, что все не так, что колесо вертится и вертится, а остальное мне только привиделось.
Что должен испытывать самоубийца, бросающийся с обрыва? Я уверен, он охвачен теми же чувствами. Ему представляется, что он застыл в полете, и теперь будет лететь вечно. Возможно, потому-то они и кричат до самого низа.
Я действительно в это верю.
Я думаю - значит существую. На моём лице растут волосы - я бреюсь. Мои жена и ребенок получили тяжелые травмы в автомобильной аварии - я молюсь. Это логично, это нормально. Мы живём в лучшем из возможных миров, поэтому дайте мне в левую руку сигарету "Кент", в правую - бутылку "Будвайзера", запустите "Старски и Хатч" и вслушайтесь в глубокомысленную фразу о том, что Вселенная плавно вращается в своих небесных подшипниках, Логика и нормальная психика. Как кока-кола, это реальность.
Но "Уорнер бразерс", Джон Д. Макдональд, Лонг-Айленд-драгуэй так же хорошо знают, что на каждого весельчака Джекила есть мистер Хайд, мрачная физиономия по другую сторону зеркала. и мозг, таящийся за этим лицом, никогда не слышал о бритвах, молитвах или логике Вселенной. вы поворачиваете зеркало бочком и видите искаженное отображение вашего лица, наполовину безумное, наполовину нормальное. граница между днем и ночью названа астрономами терминатором.
Другая сторона говорит, что логика Вселенной - это маленький мальчик в ковбойском карнавальном костюме, надетом по случаю Хэллоуина, чьи внутренности и ириска размазаны на целую милю по Интерстейт-95. Это логика напалма, паранойи, бомб в чемоданах, которые тащат на себе счастливые арабы, невесть откуда взявшейся раковой опухоли. Эта логика пожирает саму себя. Она говорит, что жизнь - мартышка на перекладине, она говорит, что жизнь крутится-вертится, как монетка, которую подбрасывают в воздух, чтобы определить, кому сегодня платить за ленч.
Никто не смотрит на эту сторону без крайней на то надобности, и я их понимаю.
Но приходиться, если голосуешь на дороге, садишься в машину, а пьяный водитель, разогнавшийся до ста десяти миль в час, заводит разговор о том, что его сегодня выгнала жена. Приходиться, когда узнаешь о каком-то парне, который решает покататься по Индиане, отстреливая детей на велосипедах. Приходиться, если сестра говорит тебе: "Я на минутку схожу в магазин", - а потом её убивают во время ограбления. Приходится, если слышишь угрозу отца убить твою мать. Это рулетка, но выигрывает тот, кто заявляет, что все подстроено. Не имеет значения, на какие номера делать ставки, маленький белый шарик будет прыгать, как считает нужным. И не долдоньте, что это безумие. Все более чем логично и нормально.
А главное, это вторая сторона зеркала отнюдь не снаружи. Она в тебе, с самого рождения, и она растет в темноте как грибы. Назовите её Подвальной Гадиной. Назовите термоядерным ленчем. Безумными нотками. Я воспринимаю сие как моего личного динозавра, огромного, склизкого, глупого, барахтающегося в вонючем болоте моего подсознания, которому не удается найти достаточно большую кочку, чтобы ему хватило на ней места.
Но это я, а рассказывать я вам начал о них, умненьких, мечтающих о колледже школьниках,: которые, образно говоря, заходят в магазин, а попадают под вооруженный налёт. о себе я ничего не сочиняю, все запротоколировано, впечатано в первые полосы. тысячи мальчишек, продающих газеты, раструбили обо мне на тысячи углов. мне уделили пятьдесят секунд Бринкли и полторы колонки - "Таймс". И вот я стою перед вами (образно говоря) и утверждаю, что абсолютно нормален. Да, наверху, одно рулеточное колесо подогнуто, но со всем остальным полный порядок, можете мне поверить.
Итак, они. Вы их понимаете? Мы должны это обсудить, не так ли?
- Вам разрешили вернуться на урок, мистер Дэкер?
- Да, - ответил я и достал из-за пояса револьвер.
Я даже не знал, заряжен ли он, пока не прогремел выстрел. Пуля попала ей в голову. Я уверен, миссис Андервуд так и не поняла, что произошло. Она повалилась на стол, а с него сползла на пол, с застывшим вопросительным выражением на лице. Нормален только я: я - крупье, я - тот, кто бросает шарик против движения вращающегося колеса. парень, который ставит деньги на чет/нечёт, девушка, которая ставит деньги на красное/чёрное... как насчет их?
нет четкого временного терминала, определяющего грань между жизнью и смертью. Чем зафиксировать границы этого перехода? отрывом пули от среза ствола и соприкосновением с плотью? соприкосновением с плотью и мраком? о названии и говорить не приходиться. Все меряется теми же мгновениями, ничего нового никто еще не придумал.
Я застрелил её. она упала. в классе повисла мертвая тишина, невероятно долгая тишина, мы все подались назад, наблюдая как белый шарик описывает круги, катится, подпрыгивает, замирает, движется вновь, с орла на решку, с красного на черное, с чёта на нечёт. я думаю, рулетка все-таки остановилась. Действительно думаю. Но иногда, в темноте, мне кажется, что все не так, что колесо вертится и вертится, а остальное мне только привиделось.
Что должен испытывать самоубийца, бросающийся с обрыва? Я уверен, он охвачен теми же чувствами. Ему представляется, что он застыл в полете, и теперь будет лететь вечно. Возможно, потому-то они и кричат до самого низа.
вторник, 26 января 2010
=^_^=
путаница чувств и эмоций. Все равно никто не знает правды. Она скрылась от нас, и мы навечно устроились в этой постели изо лжи. Мы крепко прижимаемся в ней друг к другу.
Остыло кофе... нас тут нет, но никто этого не узнает. никто не увидит и не почувствует.
никто не знает. и никто никогда не поймет. все на этом закончится, но я остаюсь... мне некуда уйти, ведь идти из ниоткуда так сложно. Мы никогда об этом не говорим... И никогда не будем.
Это не конец, но ничего уже нельзя изменить. Выбор сделан, и никто никогда не спросит о том, что я думаю об этом. Мы боимся правды... нам плохо. Нам больно... нам уже всё равно.
Остыло кофе... нас тут нет, но никто этого не узнает. никто не увидит и не почувствует.
никто не знает. и никто никогда не поймет. все на этом закончится, но я остаюсь... мне некуда уйти, ведь идти из ниоткуда так сложно. Мы никогда об этом не говорим... И никогда не будем.
Это не конец, но ничего уже нельзя изменить. Выбор сделан, и никто никогда не спросит о том, что я думаю об этом. Мы боимся правды... нам плохо. Нам больно... нам уже всё равно.
пятница, 18 декабря 2009
=^_^=
В видениях твоих мелькавшие пространства,
Я знаю нет там света, окон нет.
И не ведут ступени вверх, где свет.
Ты там один.
Я знаю нет там света, окон нет.
И не ведут ступени вверх, где свет.
Ты там один.
пятница, 11 декабря 2009
=^_^=
| Знаешь, а это смерть…смерть человеческого в тебе. Ты стал волком, а это великая награда от судьбы. И Волк-одиночка. |
| Так надоело общество, так хочется сбежать ото всех! Хочется укрыться и делать все самому. Мысли и ты. Это блаженство для тебя. А может я и не права, может это не мечта, а ты обречен на это? Шерсть твоя черного или серого цвета. А пахнет от тебя лесом, лугом и Ветром. |
| Пройти тест |
четверг, 10 декабря 2009
=^_^=
Мысли роятся, и путаются, а от того становится как-то пусто. Как же вырваться из этой ситуации?
Стоишь на распутье и одинаков путь в любую сторону. Куда не поверни, там друзья. Люди, которые очень дороги. В чем проблема тогда? а в том, что выбрав один путь, по нему и придется идти.
Выбрать кого-то одного.
Но как отказаться?
Есть три пути.
Один: светлый и понятный.
На этом пути стоит человек, нуждающийся в счастье и готовый счастье дарить. Он прекрасен. К нему тянет. Этот путь... он как окно в тёмной комнате. Он может вернуть к жизни. Но этот путь - какой-то сказочный, почти нереальный.
Другой: это сумерки.
В очертаниях видно будущее, видно то, что будет. Но не достаточно , зыбко, неустойчиво. Это обман. Ложь, скрывающая ответвления. Этот путь не прямой. Он прост, но в свете первого, почти потерян.
И есть третий путь: мрак.
Он тянет.
Притягивает и пугает.
Хочется быть от него подальше. И хочется ощутить, как темнота сковывает дыхание. Хочется убежать. Хочется остаться. Хочется не верить...
Я не думаю, что все разрешиться так просто.
Один из трех возможен.
Только один.
Если бы еще не одно "но"…
... решать, кажется, не мне.
Стоишь на распутье и одинаков путь в любую сторону. Куда не поверни, там друзья. Люди, которые очень дороги. В чем проблема тогда? а в том, что выбрав один путь, по нему и придется идти.
Выбрать кого-то одного.
Но как отказаться?
Есть три пути.
Один: светлый и понятный.
На этом пути стоит человек, нуждающийся в счастье и готовый счастье дарить. Он прекрасен. К нему тянет. Этот путь... он как окно в тёмной комнате. Он может вернуть к жизни. Но этот путь - какой-то сказочный, почти нереальный.
Другой: это сумерки.
В очертаниях видно будущее, видно то, что будет. Но не достаточно , зыбко, неустойчиво. Это обман. Ложь, скрывающая ответвления. Этот путь не прямой. Он прост, но в свете первого, почти потерян.
И есть третий путь: мрак.
Он тянет.
Притягивает и пугает.
Хочется быть от него подальше. И хочется ощутить, как темнота сковывает дыхание. Хочется убежать. Хочется остаться. Хочется не верить...
Я не думаю, что все разрешиться так просто.
Один из трех возможен.
Только один.
Если бы еще не одно "но"…
... решать, кажется, не мне.
=^_^=
| Что тебе бы сказал Булгаков? | ||||
| ||||
все гадания на aeterna.ru |
вторник, 08 декабря 2009
=^_^=
Отрывки. Мысли. Чувства. Полные безнадежности и горького сожаления. Пустые слова. И маски, маски, маски...
В отличие от меня, неосознанно стремившейся найти ту нечеткую грань между мгновением прожитым и мгновением будущим, ты вряд ли признаешь и заметишь мой самораспад. И дело даже не в том, что это губительно и неестественно. Дело в том, что ты слишком привязан к своей жизни, а я слишком далеко оторвана от нее.
Есть ли у нас шанс? Даже странно задаваться таким вопросом, когда внешне ничего ему не сопутствует. Мысли вслух...
Неужели действительно стоит так свыкнуться с болью и страданьем, чтобы нервно вздрагивать при одном намеке на будущее счастье. Такое призрачное, далёкое, почти фантастическое... счастье.
Нет. Вряд ли это действительно то, о чём я думаю.
Мысли путаются. Мысли обманывают. Мысли убивают.
И никто ничего с этим уже не может поделать.
Это период сомнений и смятений. В это почти еще не вериться, с этим трудно смириться. Не может быть, чтобы что-то закончилось.
Что-то... всегда заканчивается. Такой расклад. Такие выпали карты. Такова судьба.
магия чисел и сгусток красок - пустые надежды и маленькие невесомые оправдания. Мы считаем дни, скучаем, злимся.. снова считает дни и снова скучаем. Мы маленькие глупые мыши.
Мы ничтожны в своей тяге к свободе и воздушным оковам, которые все равно стремимся надеть. Так стремимся, как больше не к чему в своей жизни стремиться не будем.
Мы другие.
Мы разные.
Мы всё те же.
Мы... одинаковые.
В отличие от меня, неосознанно стремившейся найти ту нечеткую грань между мгновением прожитым и мгновением будущим, ты вряд ли признаешь и заметишь мой самораспад. И дело даже не в том, что это губительно и неестественно. Дело в том, что ты слишком привязан к своей жизни, а я слишком далеко оторвана от нее.
Есть ли у нас шанс? Даже странно задаваться таким вопросом, когда внешне ничего ему не сопутствует. Мысли вслух...
Неужели действительно стоит так свыкнуться с болью и страданьем, чтобы нервно вздрагивать при одном намеке на будущее счастье. Такое призрачное, далёкое, почти фантастическое... счастье.
Нет. Вряд ли это действительно то, о чём я думаю.
Мысли путаются. Мысли обманывают. Мысли убивают.
И никто ничего с этим уже не может поделать.
Это период сомнений и смятений. В это почти еще не вериться, с этим трудно смириться. Не может быть, чтобы что-то закончилось.
Что-то... всегда заканчивается. Такой расклад. Такие выпали карты. Такова судьба.
магия чисел и сгусток красок - пустые надежды и маленькие невесомые оправдания. Мы считаем дни, скучаем, злимся.. снова считает дни и снова скучаем. Мы маленькие глупые мыши.
Мы ничтожны в своей тяге к свободе и воздушным оковам, которые все равно стремимся надеть. Так стремимся, как больше не к чему в своей жизни стремиться не будем.
Мы другие.
Мы разные.
Мы всё те же.
Мы... одинаковые.
понедельник, 07 декабря 2009
=^_^=
Сентябрь. Адресат неизвестен.
«Привет. Я снова пишу тебе. Прости эту мою слабость. Я так давно не видела тебя. Так давно не чувствовала нежность твоих рук. Сладость губ…. Но мои слова, чуть долетая до тебя, рассыпаются на миллионы осколков, и я вижу их стальной блеск. Они, как памятник нашей любви, останутся на этой Земле вечно, в отличие от меня, такой смертной. Они будут греть тебе, как когда-то долгими осенними вечерами ты грел меня своим теплом. Я хочу, чтобы ты помнил: я боюсь за тебя, я жду тебя. Я люблю тебя. Я так хочу, чтобы ты жил вечно и не опередил меня, не ушел туда, откуда нельзя вернуться. Смерть не страшна мне. Она неизбежна, и я не боюсь. Но пусть она не приходит…. Пусть сначала в темные пучины неизвестности попаду я. Потом, ты найдешь меня там. В Аду или Раю, мы найдем друг друга….»
Январь. Адресат неизвестен.
«Мне плохо без тебя. Я скучаю. Я так скучаю!!! Я скучаю по твоим теплым карим глазам, по темные волосам, по мимолетной улыбке. Почему всё так? Почему ты не приезжаешь?! Да, я знаю, ты занят, у тебя много работы. Ты обещал приехать к Рождеству. Но я не виню тебя…. Знаешь, вчера на моем окне появились холодные блестящие узоры. Мне кажется, мороз рисовал тебя. Как же я скучаю.... Мне хочется, чтобы моя рука легла в твою. Тогда я почувствую себя по-настоящему счастливой…. Да, любимый, чтобы быть счастливой мне нужны лишь эти мелочи….»
Апрель. Адресат неизвестен.
«Я слушаю колокола, и вспоминаю тебя. Ты писал, что приедешь к Пасхе. Тебя нет…. Я оборву еще один лист календаря, но это ничего не изменит.
Без тебя, меня нет. Я не могу дышать. Моё сердце стучит так громко и часто, что мне больно. Почти нестерпимо больно. Но еще больнее, когда оно вдруг замирает. Тогда, мне кажется, я не доживу до утра. Я не могу идти за тобой. Я слаба…. Я изранена, тоска опустошила меня. Отчаяние гонит прочь из этого дома, но это уже не моя игра.
Помнишь, как всё начиналось? Мы были глупые и влюбленные. Мы думали, «боль» и «слёзы» - пустые слова. Сейчас, я знаю – это не так. Безысходность, одиночество – это всё, что осталось у меня. Теперь я знаю как мучительно расставание…»
Август. Адресат неизвестен.
«Новый день. Новый дождь.
Я грешница. Я причиняла людям боль, одними лишь словами. Я заставляла людей мечтать о смерти. Но, Боже, я не знала, какая расплата ждет меня! Я не могу так больше. Прости меня…. Если я буду прощена, я обрету Рай. А ты будешь там со мной. Ведь Рая нет там, где нет тебя. Я не хочу, чтобы так всё закончилось. Я хочу любить тебя. До последнего вздоха, и после него.
Нас разделяют сотни километров. Но что они значат, если ты тоже любишь меня.
Я пишу тебе письма, и ты отвечаешь. Без эмоций, скупо, четко… как умеешь только ты. И я люблю тебя за это еще больше. Я хочу вычеркнуть те дни, когда жила без тебя. Когда, мне казалось, что я не встречу тебя случайно в толпе.»
Ноябрь. Адресат неизвестен.
«Скоро осень перестанет быть осенью, и вокруг останется лишь вязкая тишина.
…. Мой взгляд блуждает в толпе, в надежде зацепиться за знакомый профиль, блеск глаз, темноту волос, бархат смуглой кожи, и нигде не останавливается.
Ты ведь не приедешь?!
Как могло случиться, что мы потеряли друг друга? Как могло…. Нет, не нужно.
Не отвечай на это письмо. Я знаю – это финал. Такой же трагичный, как и всё в моей жизни. Прости меня …. За окном облетают листья, ветер гудит где-то под крышей. Он напевает мне старую песню о счастливой любви. Жаль, что эта песня не про нас.
Прощай».
«Привет. Я снова пишу тебе. Прости эту мою слабость. Я так давно не видела тебя. Так давно не чувствовала нежность твоих рук. Сладость губ…. Но мои слова, чуть долетая до тебя, рассыпаются на миллионы осколков, и я вижу их стальной блеск. Они, как памятник нашей любви, останутся на этой Земле вечно, в отличие от меня, такой смертной. Они будут греть тебе, как когда-то долгими осенними вечерами ты грел меня своим теплом. Я хочу, чтобы ты помнил: я боюсь за тебя, я жду тебя. Я люблю тебя. Я так хочу, чтобы ты жил вечно и не опередил меня, не ушел туда, откуда нельзя вернуться. Смерть не страшна мне. Она неизбежна, и я не боюсь. Но пусть она не приходит…. Пусть сначала в темные пучины неизвестности попаду я. Потом, ты найдешь меня там. В Аду или Раю, мы найдем друг друга….»
Январь. Адресат неизвестен.
«Мне плохо без тебя. Я скучаю. Я так скучаю!!! Я скучаю по твоим теплым карим глазам, по темные волосам, по мимолетной улыбке. Почему всё так? Почему ты не приезжаешь?! Да, я знаю, ты занят, у тебя много работы. Ты обещал приехать к Рождеству. Но я не виню тебя…. Знаешь, вчера на моем окне появились холодные блестящие узоры. Мне кажется, мороз рисовал тебя. Как же я скучаю.... Мне хочется, чтобы моя рука легла в твою. Тогда я почувствую себя по-настоящему счастливой…. Да, любимый, чтобы быть счастливой мне нужны лишь эти мелочи….»
Апрель. Адресат неизвестен.
«Я слушаю колокола, и вспоминаю тебя. Ты писал, что приедешь к Пасхе. Тебя нет…. Я оборву еще один лист календаря, но это ничего не изменит.
Без тебя, меня нет. Я не могу дышать. Моё сердце стучит так громко и часто, что мне больно. Почти нестерпимо больно. Но еще больнее, когда оно вдруг замирает. Тогда, мне кажется, я не доживу до утра. Я не могу идти за тобой. Я слаба…. Я изранена, тоска опустошила меня. Отчаяние гонит прочь из этого дома, но это уже не моя игра.
Помнишь, как всё начиналось? Мы были глупые и влюбленные. Мы думали, «боль» и «слёзы» - пустые слова. Сейчас, я знаю – это не так. Безысходность, одиночество – это всё, что осталось у меня. Теперь я знаю как мучительно расставание…»
Август. Адресат неизвестен.
«Новый день. Новый дождь.
Я грешница. Я причиняла людям боль, одними лишь словами. Я заставляла людей мечтать о смерти. Но, Боже, я не знала, какая расплата ждет меня! Я не могу так больше. Прости меня…. Если я буду прощена, я обрету Рай. А ты будешь там со мной. Ведь Рая нет там, где нет тебя. Я не хочу, чтобы так всё закончилось. Я хочу любить тебя. До последнего вздоха, и после него.
Нас разделяют сотни километров. Но что они значат, если ты тоже любишь меня.
Я пишу тебе письма, и ты отвечаешь. Без эмоций, скупо, четко… как умеешь только ты. И я люблю тебя за это еще больше. Я хочу вычеркнуть те дни, когда жила без тебя. Когда, мне казалось, что я не встречу тебя случайно в толпе.»
Ноябрь. Адресат неизвестен.
«Скоро осень перестанет быть осенью, и вокруг останется лишь вязкая тишина.
…. Мой взгляд блуждает в толпе, в надежде зацепиться за знакомый профиль, блеск глаз, темноту волос, бархат смуглой кожи, и нигде не останавливается.
Ты ведь не приедешь?!
Как могло случиться, что мы потеряли друг друга? Как могло…. Нет, не нужно.
Не отвечай на это письмо. Я знаю – это финал. Такой же трагичный, как и всё в моей жизни. Прости меня …. За окном облетают листья, ветер гудит где-то под крышей. Он напевает мне старую песню о счастливой любви. Жаль, что эта песня не про нас.
Прощай».
=^_^=
Страшно становиться только тогда, когда приходит понимание, что шанс спастись все-таки был.
Холод сковывает дыхание. Отчаяние принимает в свои крепкие объятия. И остается только увядающая надежда. Это ли не конец?
Пустынные улицы ночного города. Что они знают о страданиях разбитого сердца? Что слышат эти глухие каменные стены? Свидетелями скольких преступлений они никогда не выступят в суде?
Шаги одинокой девушки, бредущей по переулку? Людей, следующих за ней? Звон металла? Крики о помощи? Падение бездыханного тела? Или слезы того, кто любил её больше жизни? что они помнят?!
Он плакал как ребенок, прижимая её окровавленное тело, к себе. Он не успел. Не уберег…. «Моя маленькая, слышишь?», - шептал он, - «Все будет хорошо. Врачи приедут, они помогут… И мы пойдем смотреть фильм и есть попкорн, слышишь?»
Но холодные губы не дрогнули. Застывшие веки не затрепетали. Она не слышала. И врачи уже не в силах были помощь…. Все закончилось.
Удивительное дело. Тогда у него было все: деньги, слава, настоящая дружба и истинная любовь. А теперь не стало ничего. Пшик…. И «Представление окончено. Просьба расходиться по домам». Ничего… Пустая квартира, еще хранившая ее запах. Корица и миндаль. Пустое сердце…. Да фотография на тумбочке….
Он хотел обрести дом снова. Хотел впустить в свое сердце новую жизнь. Но двери уже никогда не открывались. Он помнил лишь ее.
Он сжимал в руке горлышко бутылки. Еще один день клонился к закату. Еще один день он прожил без ее улыбки. День, месяц, год… вечность. Она никогда его не покинет, но уже никогда не будет с ним. Они не состарятся вместе, не будут воспитывать детей, баловать внуков. Не умрут в один день, держась за руки. Нет. Ничего не будет. Теснота воспоминаний и комок в груди исчезнут. И он останется совсем один.
Годы пройдут. Века сменят века. Города будут возникать и погибать. Люди будут любить, и лить слезы. А он все так же будет смотреть в окно, где за прибрежным закатом в лучах увядающего солнца, иногда появляется ее образ.
Это не трагедия. Это история любви.
А истинная любовь не умирает!!
Холод сковывает дыхание. Отчаяние принимает в свои крепкие объятия. И остается только увядающая надежда. Это ли не конец?
Пустынные улицы ночного города. Что они знают о страданиях разбитого сердца? Что слышат эти глухие каменные стены? Свидетелями скольких преступлений они никогда не выступят в суде?
Шаги одинокой девушки, бредущей по переулку? Людей, следующих за ней? Звон металла? Крики о помощи? Падение бездыханного тела? Или слезы того, кто любил её больше жизни? что они помнят?!
Он плакал как ребенок, прижимая её окровавленное тело, к себе. Он не успел. Не уберег…. «Моя маленькая, слышишь?», - шептал он, - «Все будет хорошо. Врачи приедут, они помогут… И мы пойдем смотреть фильм и есть попкорн, слышишь?»
Но холодные губы не дрогнули. Застывшие веки не затрепетали. Она не слышала. И врачи уже не в силах были помощь…. Все закончилось.
Удивительное дело. Тогда у него было все: деньги, слава, настоящая дружба и истинная любовь. А теперь не стало ничего. Пшик…. И «Представление окончено. Просьба расходиться по домам». Ничего… Пустая квартира, еще хранившая ее запах. Корица и миндаль. Пустое сердце…. Да фотография на тумбочке….
Он хотел обрести дом снова. Хотел впустить в свое сердце новую жизнь. Но двери уже никогда не открывались. Он помнил лишь ее.
Он сжимал в руке горлышко бутылки. Еще один день клонился к закату. Еще один день он прожил без ее улыбки. День, месяц, год… вечность. Она никогда его не покинет, но уже никогда не будет с ним. Они не состарятся вместе, не будут воспитывать детей, баловать внуков. Не умрут в один день, держась за руки. Нет. Ничего не будет. Теснота воспоминаний и комок в груди исчезнут. И он останется совсем один.
Годы пройдут. Века сменят века. Города будут возникать и погибать. Люди будут любить, и лить слезы. А он все так же будет смотреть в окно, где за прибрежным закатом в лучах увядающего солнца, иногда появляется ее образ.
Это не трагедия. Это история любви.
А истинная любовь не умирает!!
=^_^=
- Итак, ты решил уйти…, - я подавлю свою усмешку и подниму глаза, - Ты сказал, что не любишь меня. Ты всегда так говорил…. Но никогда не имел в виду именно это, ведь так? Ты же не хочешь уходить… Постой, нет. Это не вопрос. Я знаю – это правда.
- Я должен…, - тихо скажешь ты.
Теперь я улыбнусь. Ты смахнешь непослушную светлую прядь, и прикусишь губу.
- что ты чувствуешь, когда ты со мной? – спрошу я.
- Мне кажется, я горю в Аду…
- А сейчас? Когда ты уходишь?
- Мне легче…. Я знаю, что боль пройдет…
- Ты всегда возвращаешься…
- Не сейчас. Я ухожу навсегда.
- Так же как в и прошлый раз? И в позапрошлый?
Ты молчишь. Ты не можешь найти слов. Ты никогда не умел спорить….
- Почему ты улыбаешься? Тебе не больно? – твой голос такой мягкий и нежный.
- А должно быть? Да, ты хотел бы этого….
Мне хотелось спросить тебя о многом. Но я слишком гордая, я не смогу. Да и ты бы не ответил. Тебе больно, я вижу это по твоим глазам. Я знаю, ты помнишь каждое моё слово. От этого твоя боль лишь усиливается. Ты хотел бы ударить меня. Но ведь ты никогда не поднимешь руки на девушку.
- Значит, ты хочешь уйти…. Хм… ладно. Иди, - я махну рукой в сторону двери.
Твоё лицо болезненно сморщилось. Я вижу, твоя нижняя губа начала кровоточить. Ты не хочешь….
- Это твоё решение, - я упрусь ладонью тебе в грудь и подтолкну к выходу, - Я не могу ничего изменить.
- Ты злишься на меня? – твой голос дрогнул.
- Что ты, нет, конечно. На самом деле, нужно было остановиться уже давно. Это любовь обещала быть несчастливой с самого начала.
- Но разве мы могли?
- Да, я могла бы, - признаюсь я.
Ты смотришь в мои глаза, а я уже ничего не чувствую. Лед, холодный лед. Почему так всегда случается, когда мне должно бы было быть плохо. Почему я перестаю чувствовать?!
- Тогда почему?.., - ты поймал мою руку и крепко сжал её в своей теплой ладони.
- потому, что мне льстила твоя любовь….
- Это смешно…. Душу не обманешь.
- Это, как раз, не смешно. Не стоит беспокоиться о моей душе: у меня, её нет.
Ты слишком близко наклонился ко мне, и я поспешно отстранилась.
- Это будет полезным опытом для тебя. По крайней мере, теперь ты знаешь – Ад есть, - я снова холодно улыбнусь, - Но ты ведь совсем не боишься?
- Я боюсь, - прошепчешь ты, - Боюсь уходить…. Боюсь не встретить завтрашний рассвет.
По твоей щеке скатилась одинокая слеза.
- Я знаю, - твердо отвечу я.
- Все, что у меня есть – твоё. Мой последний вздох принадлежит тебе…
- Да, мне это тоже известно.
- Как? – твой голос еле слышен. Ты пытаешься подавить предательский комок в горле, который так мешает тебе говорить.
- Твои глаза рассказали мне, - теперь мой голос не холоден, я говорю правду, может быть впервые с начала этого разговора.
Ты прячешь взгляд. Зачем? Сейчас я ничего не вижу в них. Только боль….
- Уходи….
- Я не хочу….
- Уходи, иначе тебе будет еще больнее.
Пожалуйста, уходи, подумаю я. Уходи и не оглядывайся: тебе незачем видеть улыбку, которую я все равно не смогу сдержать.
Твоё сердце стучит так сильно, что кажется, будто ему не хватает места в груди. А то останавливается на мгновение, пропускает удар и тихо стонет. Ты не выбирал этот путь. Ты не хочешь остаться один. Но одиночество – вечный наш друг.
Что ж теперь ты окончательно свободен. Я вижу, как ты, опустив голову, выходишь из комнаты. Я слышу, как заводиться двигатель твоей машины. Тебя нет в моей жизни….
А я… что ж мои страхи тоже больше не имеют значения. Через час, над моим холодным телом склониться доктор. «Она мертва», - скажет он.
Вся моя жизнь - ложь. Я не жалею. Разве что только об одном – смерть лишила меня возможности смотреть в твои голубые глаза. Она лишила меня всего лучшего, что у меня было… тебя. Нет смысла теперь скрывать, как я любила.
Словно в насмешку, сегодня такая же ночь, как и та, что свела нас вместе. Та же луна, те же звезда. Но сейчас, они уже не кажутся мне прекрасными.
Уверена, ты будешь счастлив. Уверена, ты встретишь рассвет. Мне кажется, я слышу шорох листьев, как тот, что мы слышали, когда гуляли долгими осенними вечерами по аллеям парка. Мне, кажется, я чувствую точно такой же теплый ветер, похожий на нежное прикосновение. Я рада, что, там, куда я отправилась, мне будет, что вспомнить, кроме боли, отчаяния и лжи.
Всё кончилось.
И те, кто придут после нас, будут счастливы. И эти звезды и луна, все так же будут гореть для них где-то высоко, на темно-серой стеклянной поверхности неба.
Конец
- Я должен…, - тихо скажешь ты.
Теперь я улыбнусь. Ты смахнешь непослушную светлую прядь, и прикусишь губу.
- что ты чувствуешь, когда ты со мной? – спрошу я.
- Мне кажется, я горю в Аду…
- А сейчас? Когда ты уходишь?
- Мне легче…. Я знаю, что боль пройдет…
- Ты всегда возвращаешься…
- Не сейчас. Я ухожу навсегда.
- Так же как в и прошлый раз? И в позапрошлый?
Ты молчишь. Ты не можешь найти слов. Ты никогда не умел спорить….
- Почему ты улыбаешься? Тебе не больно? – твой голос такой мягкий и нежный.
- А должно быть? Да, ты хотел бы этого….
Мне хотелось спросить тебя о многом. Но я слишком гордая, я не смогу. Да и ты бы не ответил. Тебе больно, я вижу это по твоим глазам. Я знаю, ты помнишь каждое моё слово. От этого твоя боль лишь усиливается. Ты хотел бы ударить меня. Но ведь ты никогда не поднимешь руки на девушку.
- Значит, ты хочешь уйти…. Хм… ладно. Иди, - я махну рукой в сторону двери.
Твоё лицо болезненно сморщилось. Я вижу, твоя нижняя губа начала кровоточить. Ты не хочешь….
- Это твоё решение, - я упрусь ладонью тебе в грудь и подтолкну к выходу, - Я не могу ничего изменить.
- Ты злишься на меня? – твой голос дрогнул.
- Что ты, нет, конечно. На самом деле, нужно было остановиться уже давно. Это любовь обещала быть несчастливой с самого начала.
- Но разве мы могли?
- Да, я могла бы, - признаюсь я.
Ты смотришь в мои глаза, а я уже ничего не чувствую. Лед, холодный лед. Почему так всегда случается, когда мне должно бы было быть плохо. Почему я перестаю чувствовать?!
- Тогда почему?.., - ты поймал мою руку и крепко сжал её в своей теплой ладони.
- потому, что мне льстила твоя любовь….
- Это смешно…. Душу не обманешь.
- Это, как раз, не смешно. Не стоит беспокоиться о моей душе: у меня, её нет.
Ты слишком близко наклонился ко мне, и я поспешно отстранилась.
- Это будет полезным опытом для тебя. По крайней мере, теперь ты знаешь – Ад есть, - я снова холодно улыбнусь, - Но ты ведь совсем не боишься?
- Я боюсь, - прошепчешь ты, - Боюсь уходить…. Боюсь не встретить завтрашний рассвет.
По твоей щеке скатилась одинокая слеза.
- Я знаю, - твердо отвечу я.
- Все, что у меня есть – твоё. Мой последний вздох принадлежит тебе…
- Да, мне это тоже известно.
- Как? – твой голос еле слышен. Ты пытаешься подавить предательский комок в горле, который так мешает тебе говорить.
- Твои глаза рассказали мне, - теперь мой голос не холоден, я говорю правду, может быть впервые с начала этого разговора.
Ты прячешь взгляд. Зачем? Сейчас я ничего не вижу в них. Только боль….
- Уходи….
- Я не хочу….
- Уходи, иначе тебе будет еще больнее.
Пожалуйста, уходи, подумаю я. Уходи и не оглядывайся: тебе незачем видеть улыбку, которую я все равно не смогу сдержать.
Твоё сердце стучит так сильно, что кажется, будто ему не хватает места в груди. А то останавливается на мгновение, пропускает удар и тихо стонет. Ты не выбирал этот путь. Ты не хочешь остаться один. Но одиночество – вечный наш друг.
Что ж теперь ты окончательно свободен. Я вижу, как ты, опустив голову, выходишь из комнаты. Я слышу, как заводиться двигатель твоей машины. Тебя нет в моей жизни….
А я… что ж мои страхи тоже больше не имеют значения. Через час, над моим холодным телом склониться доктор. «Она мертва», - скажет он.
Вся моя жизнь - ложь. Я не жалею. Разве что только об одном – смерть лишила меня возможности смотреть в твои голубые глаза. Она лишила меня всего лучшего, что у меня было… тебя. Нет смысла теперь скрывать, как я любила.
Словно в насмешку, сегодня такая же ночь, как и та, что свела нас вместе. Та же луна, те же звезда. Но сейчас, они уже не кажутся мне прекрасными.
Уверена, ты будешь счастлив. Уверена, ты встретишь рассвет. Мне кажется, я слышу шорох листьев, как тот, что мы слышали, когда гуляли долгими осенними вечерами по аллеям парка. Мне, кажется, я чувствую точно такой же теплый ветер, похожий на нежное прикосновение. Я рада, что, там, куда я отправилась, мне будет, что вспомнить, кроме боли, отчаяния и лжи.
Всё кончилось.
И те, кто придут после нас, будут счастливы. И эти звезды и луна, все так же будут гореть для них где-то высоко, на темно-серой стеклянной поверхности неба.
Конец
=^_^=
Есть вещи, которые трудно показать, трудно отдать их под оценку окружающих. Но есть вещи, срок раненой грусти которых, истёк. Я выложу три из таких. Это маленькие рассказы, написанные ночами, когда эмоции рвали в клочья душу. Пусть они будут здесь - слепым напоминаем о том, что ушло.
воскресенье, 06 декабря 2009
=^_^=
Это не любовь. Не любовь... Не любовь.. Нет! нет! не может быть...
Тогда что это?
Ветхая пустота уже не затягивает. Просто закрылась и исчезла. Я немного боюсь снова жить без нее. Эта предательская уязвимость тоже была залогом моего спасения. Тогда, когда спасение, правда, было мне нужно.
Он ушёл. "Я люблю тебя, но ты не та...", - се ля ви? Это не то, что убивает. Нет, это другое. Это только то, что заставляет тебя больше никому не верить.
А потом "ты та... Никто не узнает, что же произошло..." Но ведь ничего не произошло.
Ты вернешься. Ты обещал... И я знаю, что это обещание ты исполнишь. Но, я когда-то говорила тебе, что будет поздно.
Всё закончится однажды, и я уже смогу о тебе не думать. Я буду скучать по этому времени. Иногда. Особенно, вечерами. Особенно зимой.
Но никто об этом уже не узнает. Да, я никогда не забуду. Я всегда буду помнить. Я буду... У этой сказки незаконченный финал. Обычная сказка, как ты когда-то сказал, заканчивается свадьбой. Значит, сказка это не моя... Я никогда не стану жалеть об этом так, как сейчас. Хорошо, что ты этого не видишь.
Помнишь, ты сказал, что у тебя есть теория. "Жизнь это дорога. И человек идёт по ней вперед, оставляя на обочине ненужных людей" Ты сказал, что ты пойдешь дальше, а я останусь где-то там... Ты был не прав. Если бы я осталась, у тебя всегда была бы возможность ко мне вернуться. Но я с места двинулась. Пошла, спотыкаясь и не разбирая дороги. Куда? Я тогда не знала…
А сейчас, оглянувшись, поняла. Я выбрала другое направление. Мы просто разошлись. И никогда не сможем оказаться на одном пути снова. Всё здесь закончится. Все закончится сейчас.
Тогда что это?
Ветхая пустота уже не затягивает. Просто закрылась и исчезла. Я немного боюсь снова жить без нее. Эта предательская уязвимость тоже была залогом моего спасения. Тогда, когда спасение, правда, было мне нужно.
Он ушёл. "Я люблю тебя, но ты не та...", - се ля ви? Это не то, что убивает. Нет, это другое. Это только то, что заставляет тебя больше никому не верить.
А потом "ты та... Никто не узнает, что же произошло..." Но ведь ничего не произошло.
Ты вернешься. Ты обещал... И я знаю, что это обещание ты исполнишь. Но, я когда-то говорила тебе, что будет поздно.
Всё закончится однажды, и я уже смогу о тебе не думать. Я буду скучать по этому времени. Иногда. Особенно, вечерами. Особенно зимой.
Но никто об этом уже не узнает. Да, я никогда не забуду. Я всегда буду помнить. Я буду... У этой сказки незаконченный финал. Обычная сказка, как ты когда-то сказал, заканчивается свадьбой. Значит, сказка это не моя... Я никогда не стану жалеть об этом так, как сейчас. Хорошо, что ты этого не видишь.
Помнишь, ты сказал, что у тебя есть теория. "Жизнь это дорога. И человек идёт по ней вперед, оставляя на обочине ненужных людей" Ты сказал, что ты пойдешь дальше, а я останусь где-то там... Ты был не прав. Если бы я осталась, у тебя всегда была бы возможность ко мне вернуться. Но я с места двинулась. Пошла, спотыкаясь и не разбирая дороги. Куда? Я тогда не знала…
А сейчас, оглянувшись, поняла. Я выбрала другое направление. Мы просто разошлись. И никогда не сможем оказаться на одном пути снова. Всё здесь закончится. Все закончится сейчас.
воскресенье, 29 ноября 2009
=^_^=
Чистые страницы нового дневника. Я никогда не умела их вести, то бросая, то вновь вспоминая о существовании. Я не обещаю, что буду примерно записывать всё то, что накопилось. Но, когда эмоции будут накаляться (а случается это довольно часто), больше не к чему обратиться. надеюсь, моя новая жизнь, будет отличаться от прошлой. И старая жизнь исчезнет вместе с теми дневниками и записями
